Madame Min do B

Back to black

2009-12-14T15:52:00.003-02:00

Longe de mim provocar crises de abstinência e telefonemas preocupados (ô, lê direito onde eu escrevi *se eu não conseguir boa conexão por lá, até domingo* -- pois é, hoje é segunda, então só deu hoje mesmo), mas como boa mocinha (ops) responsável e tendo ficado longas 48 horas úteis sem produzir uma lauda sequer, agora estou correndo atrás do prejuízo e cumprindo a meta que estabeleci para não ficar tanza.

Devendo atualização do blog, relato da viagem, fotos e: darling, sou uma amiga megahorrorosa porque nem liguei pra saber se você melhorou; Linha, eu sei que você está quase cortando relações comigo, duas semanas de atraso no *vou te ligar*, mas o bicho pegou e fui laçar o bode lá no sul; JP, Bê e Bê2, um oizinho e mil beijos; Má, minha santa, eu tô enrolada, tu tá enrolada, ele tá enrolado, enfim, nós tamos daquele jeito, mas nosso café sai até o ano acabar, putz, que saudade de conversar com você; K, se começar a tremer em abstinência releia o blog desde fevereiro (huahuiahua), mas se eu não terminar dois capítulos até amanhã, vou ficar nervosa.

Pretendo fazer uma série, pequena e bonita, da minha viagem, das minhas andanças pelo Vale. Tem tanta foto, tenho tantas impressões a compartilhar, tanta coisa que eu vi, aprendi e vivi por lá em parcos cinco dias, que merece uma pequena série. Mas o trabalho e o prazo cafungam como leões e babam no meu pescoço, há prazos, contas e uma lista amarelinha na minha frente de coisas a fazer até a semana terminar. Com sorte à noite escrevo o primeiro texto e amanhã já estará aqui fresquinho.

Por enquanto, um aperitivo. De onde eu desejei não ter voltado tão cedo.

***

Advérbio

"Eu quero imensamente acreditar mesmo que ficar pode ser algo muito bom."

(mas tornei-me uma cética, quase uma ateia, praticamente uma pedra de rio nessas coisas do coração. Luto com palavras que não digo, que transbordam das veias, me fazem suar, mas eu calo, vou consentindo enquanto há tempo e peço, por favor, que não apresse o meu passo nem elimine o caminho de formigas da minha trilha. Sou o que vocês fizeram e que eu deixei que ficasse: a permanência, a impermanência e um silêncio de olhar estranho que faz as pessoas se incomodarem com a minha presença. O que olho, sinto, escuto hoje fica em carimbos aqui, sem o compartilhar, o ferver, o gesticular ao contar. Não mais prevejo fins e começos; apenas vou.)

(Ella e Todas as Outras Criaturas)

2009-12-08T17:11:00.003-02:00

"A maldade preserva e o bem só traz rugas."

(Fabricio Carpinejar, sempre aguçado)

Acho que explica boa parte dos meus cabelos brancos que, como eu disse, multiplicaram-se impiedosamente na minha cabeça (oca) no último ano. E um (seja honesta, Min, *uns*) pé-de-galinha no canto dos olhos. "Erase them now!" -- prometia o creme. Promessas, oh, creme do tempo em que eu acreditava em promessas.
Mas não sei por quê, cruzar a ponte, ir para o outro lado é coisa que (ainda) não consegui.
Vou morrer, pois, como um maracujá esquecido na gaveta, uma uva-passa que caiu embaixo do móvel centenário.
Enrugada e bocó.

***

Minha ovéia no tubo da ressonância, roupinha cinza-me-enterra, me deram uns protetores de ouvido e aí eu senti que a coisa ia ser punk.

- Estou bem aqui, bem atrás de você -- toquei de leve a mão dela.

Tirei o anel que ela esquecera no dedo anular esquerdo (o único que pedi para mim), fechei-o com força na minha mão e relaxei. Passei a próxima meia hora me distraindo com os tun-tuns, tra-tra-tras, poc-poc-poc, patac-patac-patac da máquina da ressonância.

No fim, o autocontrole venceu o estoicismo e ela chorou, tremeu, não conseguia mover-se.

- Vamos lá, calma, reagrupa, reagrupa. Você sabe que é só um piti.

Devolvi o anel, claro.

Next!

***

Sabe gente que tem teflon? Pois é. “Mas COOOOMOOOO você pode não gostar de fulana???” É muito espanto. Pronto: não gostando.
Eu tenho uma espécie de sino amarrado à alma, um instinto, um sexto sentido, radar, chame como quiser. É aquele ar diferente que passa quando a pessoa aparece. É o não-olhar que te incomoda. É aquela coisa enguia, estranha. Fico sem saber como explicar (ok, posso te dar uns dois ou três motivos, todos aparentemente irracionais, mas quem disse que meu sino badala por coisas palpáveis e racionais?) E o que me incomoda é que eu *sinto* isso por algumas pessoas aparentemente adoráveis. As boazinhas. Ui. Odeio. Gente que parece não ter defeito, chulé, um furo de celulite na bunda e uma estria solitária que seja na barriga. Gente que não fica doente. Gente de anúncio de lançamento de prédio na Barra da Tijuca. Gente que só é feliz. Gente para quem o mundo funciona em mauve, excesso de sorrisos, felicidade artificial, tudo muito correto e bonitinho. Geralmente as queridinhas, as unanimidades de bondade, cuti-cutis, gentes finéééésimas, meu deus, como, como, como é possível você não gostar de fulana?
Já errei algumas vezes. O sino badalou enviesado. Interferência de sinal. Ok. Mas já acertei em cheio em outras e foram muitas. Certa vez, muitos e muitos anos atrás, após um *alegre* jantar de negócios, eu disse para S.: “esse cara vai aprontar, cuidado, você vai se ferrar com ele”. Olhar arregalado, imagine, gente boa pacas, e patati e patatá. Não deu outra. Meses depois, o tal 171 de carteirinha. E, claro, não sou dessas que comemora (“não disse?), pelo contrário, fico aflita, fico agoniada ao sentir essa *energia* estranha que vem de algumas pessoas. Me sinto mal, desconfortável.
Tenho faro para a coisa sonsa, o olhar de lado, a postura escorregadia, gente que anda olhando para todos os lados em desfile, mas na hora do vamos ver não te encara. Me incomoda profundamente esse sentimento. Quase me sinto culpada. Mas vai lá, meses, um ano, anos depois, a criatura apronta, se revela, mostra seu rabinho cru.
Tenho faro para o fake, para o que se estica como quem escalou o Everest, mas cai em prantos escondido no banheiro em toda a sua fragilidade que jamais ousará porejar perto dos outros. Eu pressinto essa explosão da pessoa, as células em ebulição, quase um pedido de socorro.
E raramente declaro que não gosto. Mas não gosto mesmo. De gente com teflon eu guardo a distância necessária e confortável para mim. Não crio caso, não faço cena. Vira aquela coisa de bom dia, oi e pronto. Não consigo sentar à mesa *com*, não entro em papo, não desenvolvo relação, até porque não consigo ser natural depois que o sino badala. Lamento apenas não partilhar da unanimidade, da turma de fãs empedernidos, dos ohs e ahs. Provavelmente *o outro lado* percebe essa minha falta de amor e espalha. Me economiza o momento tenebroso de responder à pergunta: “vem cá, é impressão minha ou você não vai muito com a minha cara?” Porque aí, putz, vai ser chato pra caramba, mas num contexto pessoal eu vou dizer “não é impressão sua”, vou me virar e deixar correr o relógio. Provavelmente é recíproco. Mas eu não fico pra apostar.
Necepá?

***

"Tenho uma semana de férias e vou passá-las no Piauí?"

Sei lá. Cismei que quero ir ao Piauí.
Entrei numa página de turismo do Piauí e fiquei lá procurando os motivos da vontade que deu e não passou.
Muita coisa bonita.
Mas aí li no meio de um texto falando de uma reserva natural a palavra "calango", camaleão.
Foi o que bastou.

Acho que vou ali pro Sergipe.

***

Foi eu marcar uma pequena viagem, foi reservar uma semana al mare e ao sol com a matilha e me entra um tijolaço de trabalho.
Ligo, não.
Vai comigo, volta comigo e seremos felizes assim.

***

Amanhã quase-lindo faz a prova da Universidade de Cambridge, a última.
Dedos cruzados.

***

Se eu não conseguir conexão, até domingo.

Les plantes en pots

2009-12-07T19:35:00.003-02:00

ô, que lindo!
me dei de presente de Natal
acabou de chegar
\O/

(se alguém se interessar, tem no site da Livraria Francesa em SP; entregam direitinho, vapt-vupt)

Indo e vindo

2009-12-07T15:54:00.004-02:00

Mas é claro que foi um domingo perfeito, e nem sou flamenguista, mas valeu o bom humor da matilha, os sorrisões de dentes brancos mega-whitening effect e eu me revolvendo na cama até sei lá que horas porque o quase-lindo, embuído de toda a paixão rubro-negra, resolve enfiar-se na tal comemoração coletiva, ó céus. E eu, tolinha, quase-tranquila ou com cara de, pensando "ah, mas tá perto da casa de mamis (vóvis), qualquer coisa chispa pra lá". E mamis e sister ouviam de longe aquela baderna, aquela coisa de vizigodos trogloditas que perdem a medida por conta de uma bandeira e meio litro de chope. E sorte minha que não assisto ao Fantástico, que mostrou ao vivo e em cores o festival de ignorância e violência que tomou conta do meu amado quarteirão. Só que eu estava anestesiada porque se Luma tinha Ike no pescoço, se Carrie tinha carrie em brilhantes no pescoço, eu tenho 'rainha' no pescoço. Putisgrila, eu tinha que viver para sentir esse peso na minha cervical: eu, a 'rainha'. Vê se pode!
Mas então o quase-lindo volta pouco depois da meia-noite, sem voz, bronzeado pelas quatro horas passadas dentro do Maraca, fedendo a gambá com prazo de validade vencido, feliz da vida. Como é bom ter 18 anos e seu time ser campeão! Eu sei, eu sei, devíamos usar a mesma "energia" das hordas contra a corrupção, o desmatamento, as emissões de carbono e os animais maltratados, mas somos assim mesmo, né não; a gente não presta, só serve pra comemorar título de futebol, babar na frente das bundas das passistas no carnaval, fazer 'oh' na frente da árvore da Lagoa. É o que somos, minha gente. Nascemos pra cajuzinho, não chegaremos a bavaroise de cerises.
Já que estava me achando mesmo, acordei de madrugada, alisei meu título de nobreza e fui pintar os cabelos. Que criatura sã pinta os cabelos quando o dia está nascendo? Uma que está com graves problemas de gerenciamento do próprio tempo esta semana. Tenho que apertar trabalho, pastoreio da minha ovéia à ressonância magnética, mil e duzentas providências a tomar para embarcar o lindo para a França com todos os 57 remedinhos na bolsinha e roupas quentes o suficiente e uma pequena viagem particular minha. Então, tinta no cabelo! Eu não tenho cara de pau de mostrar meus brancos (acreditem, procriaram em progressão geométrica no último ano) e minhas raízes assim; se ainda fosse linda ou quase-linda, vá lá, mas jack o destino assim não o quis, l'oreal neles.
Na falta daquela de sempre, optei por um tal 'castanho marrom claro' e, quinze minutos depois de instalar a gororoba na gaforinha, vi a pasta tornar-se algo entre o vermelho e o acobreado. Oh, céus, é o que me falta! Ruiva? Mas nem era ruiva "oi, sou excêntrica por quatro semanas enquanto esse troço não sair do cabelo", mas sim "ruiva errei a mão na tinta". Muita água depois, respirei aliviada pelo "só marrom". Ufa! Eu ainda era eu e os porteiros do prédio ainda me reconheceriam.
Lembrete, pois: "não faça nada movida pela felicidade fugaz".
(eu sei que 'fugaz' é pessimismo, mas já matei Pollyanna a golpes de marretadas seguidos por uma aplicação de lança-chamas há tempos, então fico com o 'fugaz' mesmo, é melhor assim, não cair de boca nela como se fosse um pudim de leite com calda de caramelo)

antes que acusem o meu ego, não, não, NÃO! Não fui eu que fiz, viu?

2009-12-06T22:02:00.002-02:00

Sei que vou ser esquartejada em praça pública pelos (pseudo) intelectuais de plantão, mas hoje fiquei com os olhos cheios d'água ao ver a torcida do flamengo, e preciso dizer também -- muito importante -- que eu amo a árvore de natal da Lagoa.

Pronto, falei, sei que é horrível, puxa vida, *muitas gentes* (é ouvi trudia) vão deixar de ler o meu blog porque eu fico ma-ra-vi-lha-da cada vez que saio do túnel e dou de cara com aquela belezura. Vai piorar muito se eu disser que a-do-ro Alcione (a Marrom, deus do céu, um luxo da voz daquela mulher!), cajuzinho, anelzão e a música Corazon Partido com Alejandro Sanz? Ok, podem sair; foi bom conhecê-los.

Fazer o quê?

***

Segui um bom conselho e hoje repousa em minha mão literalmente a visão da esperança.
Ou da fé.
Acho que merecíamos que eu apostasse um pouco, não é?
Let us have a happy Sunday.
And a happy life.

***

Feliz porque minhas unhas estão crescendo de novo.
Oito meses depois, e eu sentia uma baita saudade delas.
Fora que algumas tarefas domésticas (e não-domésticas) são impossíveis sem elas.
E olha que já tem até uma base incolor por cima.
(Ih, pronto, fechei a tampa do caixão: eu pinto as unhas com base incolor tsc, tsc, tsc)

***

Dava um tratado antropológico o brunch festivo de hoje.
(*blush*, segundo a moça que faz as reservas)
Nobreza falida, novos ricos, gente afetada, gente com cara de pum, gente com bolsa que dava para pagar um ano de cesta básica para muitas famílias, gente que definitivamente não tem gosto...

***

Lendo o jornal de domingo, me empolguei com uma receita.
Até ler *com musseline de cenouras*.
Gente do céu!
O que vem a ser musseline de cenouras???
Lembro que musseline era um tecido que se usava em vestidos finos.
Vai ver não se usa mais.
Passou para a categoria vegetal, acompanhamento, *side dish*.

Ho, ho, ho - parte um

2009-12-04T09:10:00.002-02:00

Saída do shopping pós-compras de Natal.
Humor instável.
Calor.
Prenúncio de temporal.
Pá de gente.

Dou as últimas tragadas no meu cigarro, apago a guimba no cinzeiro da rua e entro num táxi parado à porta do shopping.
Ar condicionado angelical.
Ufa.
Digo o destino.

Motorista:

- A senhora desculpe, mas vou abrir um pouco a janela para *sair o cheiro que entrou com a senhora*.

Eu:

- Oh, sim, sem problemas, mas o senhor desculpe, por favor, tampe esse vidrinho de desodorizador de carros porque o cheiro me enjoa, vai ficar entranhado em mim e eu sou alérgica a cheiros doces.

Não trocamos mais uma palavra até o destino.
Ah, *vai se*, né, não?

***

À porta de um restaurante mais tarde.

Chegam hordas de gente, um casal salta de um táxi.
Ele, por volta dos 60 anos.
Ela, por volta de 20.

Um terceiro homem vai ao encontro deles de braços abertos:

- Oh, que bom! Finalmente vou conhecer sua mulher!

A moça:

- O QUÊ????? VOCÊ É CASADO????

Não fiquei pra ver o embroglio final.
Vai que debaixo da saia da moça mora um pitbull assassino...

***

Quase-lindo passou no exame de direção.
Sem faltas.
U-hu!

Chega em casa, joga-se na minha cama e então constata:

- Bem, agora vou ter que dirigir um carro, né?
- Né.
- Qual?
- Poizé.

De volta, pois, à realidade da Calói.

***

Não achei a menor graça nos comentários ridículos e debochados sobre determinada pessoa que suicidou-se -- foi encontrada morta, sozinha, em seu apartamento.
Um suicida não é motivo de piadas.
Foi um deprimido e/ou sofreu de depressão grave.
Depressão não é frescura, não é mimimi, não é *fraqueza*.
E suicídio não é vingança, *fraqueza*, covardia.
Muito menos motivo de chacota.
Quem comete um ato desses é digno de, no mínimo, compaixão.
É o ápice do sofrimento; é um ato irracional; é a mais pura manifestação de desespero.
Fim de linha. Ausência de soluções. Solidão em grau máximo.
Desconfio dos *estoicos* que criticam o suicida.
Esses, sim, os verdadeiros *fracos* -- não se permitiram nunca e jamais se permitirão descer com tudo e bater a bunda no fundo do buraco da depressão. Não saberão jamais o que é fazer o caminho de volta e quanta coragem, determinação, força e fé são necessárias para se fazer tal caminho.
Olhar-se no desespero, na dor, no sofrimento mais profundo -- mas olhar-se mesmo, sem filtros -- é coisa para poucos.
Para os fortes.
Coisa que os que vivem só do pescoço para cima não têm a mais remota ideia.

***

2009-12-03T08:38:00.002-02:00

Alguns anos atrás, uma amiga recebeu atendimento médico ineficiente e inadequado e descreveu o fato, dando nome ao(s) boi(s) em seu blog. Tempos depois, recebe notificação da justiça para tirar o blog do ar + um processo de valor absurdo.
Constituiu advogado e foi se defender. Foi negada à ela a justiça gratuita, e não tinha como pagar nem advogado, nem o processo. Perdeu. Foi *condenada* agora a pagar uma quantia que não tem.
Mas como o que ela tem é uma legião de amigos imensa e fiel, tem uma 'vaquinha' rolando entre todos para levantar a quantia e ajudá-la a pagar a indenização. (Quem quiser ajudar, é só mandar e-mail para mim e eu dou o caminho das pedras)
Pior do que ter sido condenada a pagar um absurdo, foi ter sido condenada a calar-se. Isto hoje, em pleno século XXI. Ficamos tão americanizados que importamos esse vício de processar todos por tudo. Vivemos a ditadura das palavras -- as ditas e as não-ditas. As pessoas copiam conteúdos alheios, plagiam, roubam posts inteiros de um blog, apropriam-se de ideias, imagens e, pior, sentimentos alheios.
Enquanto isso, parece legal por dinheiro na meia, viajar de avião às custas do imposto pago pelo povo, responder a processos de homicídio em liberdade. É a nossa justiça. Ou não.

***

Hoje, prova de direção do quase-lindo.
Aconselha-se a não sair às ruas do Rio distraído.

***

Você já foi amigo hoje?
Mas amigo mesmo, de verdade?
Tipo I care about you. I care for you.
Pois é.

2009-12-02T10:07:00.002-02:00

O quê???
Ração humana???

Meus apelos foram atendidos! Mas... mas... Não tem pacote de 30 kg?? Ah....

***

O quase-lindo, em sua vida de estudante maurício em faculdade pública, descobre que comer é caro.
Hum.
Depois de seis felizes meses naquela faculdade de patrícias, almoçando na casa da vovó com direito a banho e cheirinho antes de voltar para o segundo tempo, agora é o buzum que vai para a Penha, com sorte pegando o que tem ar condicionado por 50 centavos a mais, e almoço no campus.
O restaurante da arquitetura é bom, dizem, o melhor, mas em tempos de grana curta, acaba ficando caro.
Não dá para passar o dia à base de bolachas e banana, e a única vez em que o pobre tentou levar de casa três empadas num tupperware, teve de comê-las de colherzinha. Tolinho! Três empadas sacolejando até o Fundão? Huahuahuahuahua. (Eu sou a mãe desalmada que debocha do próprio filho ... tsc, tsc, tsc).
Daí que, por força das amizades, ele descobre a tal "tia da quentinha".
Vamulá.

- É aquela coisa básica, mãe: arroz, feijão, bife ou frango, batata frita.

Uia! Que saudável! E mami aqui que lava folhinha-por-folhinha de alface e as deixa de molho em solução para deixá-las com jeito de instrumento cirúrgico (e gosto de pano cirúrgico).

- Tem também um tal "frango ao molho".
- Que molho?
- Ah, sei lá... um molho aí. Sei lá feito do quê, mas é bom, salgadinho, tem gosto de ... de ... molho, sacumé?

Ô, se sei!

Nada como cair na vida real.
E ainda por cima ontem ele foi *tentar* pegar o certificado de reservista. Emputeceu-se com a burRocracia, a espera, a taxa de *2,20 real* e resolveu brigar com a atendente, revoltado pela mulher trabalhar num turno de 4 horas/dia e ainda assim prestar mau atendimento ao público.
Huahuahuahuahua!!!!
Brigou com a funcionária pública?
Tolinho!
Expliquei a ele o mau negócio que foi a tal fúria adolescente:

- Sabe o seu papelzinho que estava ali, tipo o sexto na pilha?
- Hum.
- Pois é. Agora ele é o 527. E ela ainda cuspiu em cima.

Perdeu, preibói!

Modo mami dearest off.
É dezembro, gente.

***

Enquanto isso, o lindo, em férias, me rasga a maldita vela ($$$$) lá no meião do mar.
Foi resgatado por um amável catamarã.

Aí, ó, você do catamarã, brigadão, viu?

***

Não contente, ainda teve a última reunião da viagem à França do Gu.
Uma pá de pais e mães num auditório ouvindo as últimas recomendações.
Eu, macaca velha nesses assuntos, não escondia os bocejos.

Daí que tem gente que numa reunião dessas, quando tudo está feliz e tal, os guris animadíssimos com a viagem, mó climão de festa, serviram até sanduíches-íches e brigadeiros (nem sob tortura revelo quantos eu comi!), teve papi e mami que achou por bem concentrar os assuntos em:

- Gripe suína
- Perdas e acidentes
- Doenças em geral
- "meu filho vai levar laptop e celular, sim!"
- O direito sagrado de telefonar todos os dias pra encher o saco dos filhos.

E a prof de francês que vai levar a turma para es-tu-dar, me olhava com aquela cara de desânimo ("ai, que bom que o Gu vai e é seu filho!").

Seguinte: se papi e mami não têm *tripas* para mandar um filho estudar fora em perfietas condições de temperatura e pressão, tudo bonitim e organizadim, mas o mundo é assim mesmo, há imprevistos, acidentes, dores de garganta, sapatos perdidos na confusão do metrô, deixe-o em casa.
São demais os perigos dessa vida -- já dizia o poetinha.
E um dia, ah, um dia, eles re-al-men-te saem porta afora, tchau mami, e não tem jeito -- vão viver. Queira você ou não.

(Tá, confesso, eu disse que ia fumar lá fora, mas na passagem pela mesa, *esqueci* minha mão direita em cima da bandeja de brigadeiros e veio aquele punhado...)

***

E teve o capítulo "recomendações para arrumar a mala".
Mais bocejos.
Uma lista assim, ó, quilométrica.
O Gu -- acostumado a viajar sozinho desde os 12 anos e feliz adepto do *jibe na cueca*, mascava len-ta-men-te um chiclete valda.

- Seguinte: 1 casacão impermeável realmente quente e com capuz, 1 tênis, 1 bota impermeável e forrada, 3 calças, 3 pulôveres bem quentes, 3 camisas de manga comprida, 3 camisetas de manga curta, 6 cuecas, 3 pares de meia de lã, 2 roupas térmicas, 1 gorro, 1 cachecol, 1 par de luvas, 1 conjunto de moleton pra relaxar em casa.

e 1 barra de sabão de côco!

Daí ouvi palavras ao vento como "bijuterias", "vestido", "sandália", "arco de cabelo".

Oh, dear Lord, mais uma vez obrigada pela sua misericórdia divina!

Voilá.

Sobre o meu ofício....

2009-12-01T16:46:00.001-02:00

Tradutor é suprassumo da nata, é?

Então, pense nisso.

- Tradutor trabalha em horários estranhos. As putas também

- Tradutor é pago para fazer o cliente feliz. As putas também.

- Trabalho de tradutor não tem expediente. O das putas também não tem.

- Tradutor é mais produtivo à noite. As putas também.

- Os amigos do tradutor se distanciam dele e tradutor só anda com outros iguais a ele. As putas também.

- Quando o tradutor vai ao encontro do cliente, precisa estar apresentável, mas quando volta, parece que saiu do inferno. As putas também.

- O cliente sempre quer pagar menos e quer que o tradutor faça maravilhas. O das putas também.

- Quando perguntam ao tradutor em que ele trabalha, ele tem dificuldade de explicar. As putas também.

- Se as coisas dão errado, a culpa é sempre do tradutor. Das putas também.

- Todo dia o tradutor acorda e diz: NÃO VOU PASSAR O RESTO DOS MEUS DIAS FAZENDO ISSO. As putas também.

PORÉM

- Tradutor gosta. Já as putas...

Donde se conclui que...

(De um colega inspiradíssimo!)

Perfect

2009-12-01T09:52:00.000-02:00

Perfeito!

2009-11-29T12:44:00.002-02:00

Reforma geral do "jardim". Passei o sábado com a mão enfiada na terra, ai, que delícia, até alguém me lembrar de que minha vacina antitetânica está vencida, ó, há tempos. Tem sempre um ogro pra embarreirar o seu idílio, né, não? Chispa!
Mas que está ficando lindo, está. Comprei mudas novas, replantei as antigas, mudei vasos, mas, no fim do dia, eu estava de quatro, a coluna chiando, os pés inchados, sem contar as unhas pretas e diria "um certo odor de compostagem nada agradável".
Depois foi cruzar a ponte para assistir à homenagem que fizeram pros meninos que deixaram o Optimist por idade ou tamanho (no caso do Gu, tamanho mesmo). Lindo e emocionante ver os amigos aplaudindo e gritando o nome do Gu quando ele levantou. Foi o mais comemorado, e não segurou as pontas, não; quando vi ele estava chorando mesmo. Tirei fotos, mas só amanhã.
Estou preparando a casa pro fim do ano (leia-se, me livrando das tralhas e embelezando o cafofo).
Então, fui!
(beijo)

2009-11-28T10:06:00.005-02:00

Fui ver ontem no cinema o Julia & Julie, com a minha queridíssima Meryl Streep. Saí do filme leve & faminta. Uma delícia de roteiro. Amei o filme (só ouço opiniões positivas; até agora, só uma pessoa saiu do cinema antes de terminar = detestou).
Continuo impressionada com esse dom camaleônico de Ms Streep. Cada papel é um papel que não se parece com outro anterior. Os trejeitos, os sotaques, as expressões. Tudo é único em cada papel. É e sempre será minha atriz predileta. Ponto.

Parti para comprar o livro assim que cheguei em casa, o da Julia Child - Mastering The Art of French Cooking.

Oh, sim, uma arte a dominar mesmo. Porque acima de tudo, a cozinha francesa tem a ver com simplicidade e capricho. Você pode comer num pé sujo e sairá de lá babando. Qualquer bistrozinho serve uma massa cozida corretamente, sem ser aquela massaroca insossa e mole feito mingal que comemos aqui. Os molhos dão sempre um toque especial. Ingredientes frescos, geralmente comprados no mesmo dia e de boa qualidade (que já foi a uma feira livre na França sabe do que estou falando). E importantíssimo: margarina é coisa que não 'existe' na França -- uma heresia usá-la. Eu, que nunca gostei de margarina, atesto que fazer qualquer receita com manteiga faz uma diferença danada.
Achei legal o projeto da moça -- testar todas as receitas do livro de Child no espaço de um ano, quinhentas e tantas receitas. E você ali, com seu saco de pipocas e refrigerante diet aguado... Uma tortura.
É um filme leve, despretencioso, gostoso de assistir. Nada "cabeça", nada que exija franzir sobrancelhas buscando interpretações mais profundas, não há o que filosofar a não ser quanto a "simplicidade" e "alegria de viver". Filme simples, daqueles em que você ri, se diverte e curte duas horas sem "sofrer".

***

Chegou aqui! Fresquim!

A biografia de Clarice Lispector escrita por Benjamin Moser, autor americano.
Tinha encomendado para levar nos meus 10 dias de férias, mas não aguentei, já comecei a devorar.

Até porque simplesmente desisti do Diários de Susan Sontag.
Não quero correr o risco de odiá-la porque sempre gostei de seus livros.
Mas é duro, viu?
Eu sei que aos 16, 17 anos todo mundo fica meio nojo, mas ela superou tudo.
É claro, como não poderia deixar de ser, aquela arrogância de alguns intelectuais (principalmente dos assim autodeclarados) com uma capinha de "simplicidade pessoal", "humildade".
Arh!
Tô fora.
Been there.
Pode ser que eu volte ao livro depois das férias.
Mas tem muita coisa boa aqui na fila de leitura antes que eu me torture com essa criatura novamente.

***

Ah, sim, eu adoraria ter um "projeto" como o blog de Julie Powell, mas acho que não sou disciplinada o bastante pra isso. Passar a vida blogando, escrevendo e molhando as plantas seria o must da existência para mim, mas as contas continuam chegando e, além do mais, não consigo me imaginar fazendo outra coisa que não seja o meu ofício exatamente como ele é: traduzir. Aqui, sentada de pijamas ou vestido caseiro, pé no chão, cabelos pingando na cadeiranto onde posso fumar à vontade e levantar a hora que eu quiser. Onde ninguém me enche o saco vendendo calcinha demillus, onde não tenho que me preocupar com alguém a fim de puxar o meu tapete, onde posso falar com os amigos a hora em que quiser e simplesmente não atender o telefone.
Não tem luxo, não tem salto alto, não tem glamour nenhum.
Mas, no fundo, o luxo em si é poder fazer o que eu gosto do jeito que eu quero.

***

2009-11-27T09:59:00.003-02:00

"O que me impresiona, à vista de um macaco, não é que ele tenha sido nosso passado: é este presentimento de que ele venha a ser nosso futuro."

(Mário Quintana, sempre maravilhoso)

***

Como em todas as sextas, sobe um buquê de flores pelo elevador.
Eu pego dois vasos - um para a sala, outro para o quarto - e me detenho por um longo tempo a arrumar as flores roxas e lilás nos vasos.
Minha doce diarista -- a Meri-Maria, como eu chamo a Rosimeri -- sorri e diz que sempre se impressiona ao me ver arrumando flores num vaso como quem está "cuidando de um bebê".
A calma no meu jeito de tocá-las.
Quase com um certo respeito.
Quase, não: tenho muito respeito por elas.
Já disse aqui uma vez: o que me encanta nas flores é esta relação silenciosa que mantemos durante algum tempo -- o que elas duram, vivem.
É, portanto, pelo que elas me dão, uma relação de respeito, sim.

***

Escapei do oftalmo.
Phew!
Ele não lembrou que minha consulta "deveria" ter sido em maio.
Ou, se lembrou, achou por bem não comentar.

Guga passou no teste.
Melhor: enxerga muito mal com um olho, mas perfeitamente do outro.
E vem enxergando melhor a cada dia. O grau vem diminuindo.
Phew!

Já comigo, bom...
Eu diria que estou naquele ponto de pegar um cardápio e, se não tem uma santa alma que o leia para mim, invariavelmente é bife com fritas.
Um par de lentes de contato e quatro pares de óculos.
Por incrível que pareça, nem assim.

***

Enquanto estava na consulta, o médico atende um telefonema -- um pouco longo -- de um colega com dois casos complicados.
Uma menina de 9 anos de idade candidata a transplante de córnea, caso sem solução e tratamento.
Uma moça de 20 anos de idade na qual se fará, pelo que entendi, uma tentativa com laser.
Daí porque em maio eu não fui.

Enquanto ouvia o relato do caso da menina, pensei: "e se ela estivesse atrás de mim na fila do transplante?"
Nove anos de idade.
Quarenta e quatro anos.
Sorri, eu, com a minha filosofia barata de sala de espera de médico.

***

Quase-lindo fica na fila da compra de ingressos pro jogo do Fla por cinco horas.
Oi?
Volta morto, exausto, suado, faminto.
Comenta as cinco horas em que conheceu todos os tipos imagináveis na fila.
O povão brasileiro ali, representado naquela fila.
Fico ouvindo as descrições e as impressões dele.
Dava uma crônica e tanto se ele gostasse de escrever.

- O cara atrás de mim era um técnico da Net. E tava lá, cinco horas, junto comigo. Teve uma hora em que olhei pra ele e disse: pô, mermão, agora eu entendo por que minha mãe marca visita técnica da Net e vocês não aparecem!

O cara mostrou a ele a lista de "ocorrências" daquele dia não atendidas.

Desde setembro S. espera conserto para o ar condicionado mal-instalado no escritório.
Dois meses já.
Quatro vezes apareceram sem a peça correta para trocar.
Nas outras duzentas vezes, marcaram e simplesmente não foram, nem deram satisfação.
Solução?
Um balde.
É isso: um balde.
Voltamos lá em cima na reflexão do Mário Quintana sobre o macaco.

***

No final, quase-lindo abre a carteira e ri, comentando que tem 13 reais e 70 centavos para "viver" até o fim do mês.

- E sorte sua que ainda tem casa, comida e roupa lavada.

Eu, má como sou, ainda pedi os 5 reais de troco que ele me devia de um troço aí.
Mas é assim.
Bem-vindo ao mundo real.
Melhor aprender assim que sobra mês no fim da mesada.
Vai esperar até dia 1/12.
Como tanta gente por aí.
E aprender, com menos dor do que muitos, que a gente dá o passo do tamanho das nossas pernas.

Nós mesmas

2009-11-26T10:01:00.003-02:00

"Estatisticamente, o número de mulheres apedrejando outras mulheres, pela internet afora e mesmo em aparentes relações de amizade na vida real, é de cair o queixo. A constatação a que chego é que, se é tão fácil agredir o seu igual, é porque é realmente muito fácil você agredir a si mesma. E eu fico pensando em todas as milhares de milhões de agressões que essas mulheres, e nessas me incluo, e incluo você também, fazemos a nós mesmas na frente do espelho todos os dias, ao vermos nossas caras, nossos corpos, nossos cabelos. Fazemos a nós mesmas ao ver os resultados dos nossos esforços depois de termos feito até mais do que era possível e ainda assim não nos darmos por satisfeitas e achar que dava para fazer mais e melhor. Fazemos a nós mesmas ao não aceitarmos os cumprimentos por um serviço bem executado, pois, afinal, nos ensinaram que ser modesto é tão bonito. Fazemos a nós mesmas quando não aceitamos quem somos e insistimos em deixar que terceiros, que ao fim e ao cabo só querem vender produtos e encher seus bolsos e contar seu vil metal, venham nos dizer quem é que devemos querer ser.

A não-violência contra a mulher é uma luta longa. E nós não vencemos ainda nem a primeira batalha, que é contra nós mesmas."

Da Ticcia. Ela é ótima!

***

É o que eu digo: nós depomos contra nós mesmas.

***

"Ele veste a camisa branca e diz que ficou pequena. Então me dá a camisa, dá para mim - eu peço. Ele sorri e diz que vai ficar grande em mim. Gentileza. Eu pego, penso e não falo que é porque ela tem o seu cheiro, o contorno do seu corpo e o calor que restou nas fibras de algodão. Visto a camisa com mangas sobrando escondendo as minhas mãos, dou um nó nas pontas da barra e passo o dia com sua casca em mim."

(Ella e Todas as Outras Criaturas)

É, sim, é novo.

***

Calor. Nuvens em carneirinhos. Sensação de sauna úmida. Uma lista de coisas a cumprir e eu ponho o vestido caseiro, sem chinelos, e decido que hoje não há nada mais importante do que fazer apenas e exatamente o que estou a fim de fazer. Aproveitando a folga.

***

Protestos sobre o vestido longo preto que comprei para o reveillon.
Não ligo. Ele é lindo.
Principalmente porque há um bom tempo deixei de acreditar em "símbolos" e "ritos".

2009-11-25T16:31:00.002-02:00

Recebi um cartão de Natal. Cartão desses de abrir e fechar, com estampa de Maria, José e Jesus Cristo na manjedoura. Há tempos não recebia um cartão assim.
Lembro na casa da minha mãe uma mesa onde ficavam enfeites de Natal, uma pequena árvore e todos os cartões que recebíamos. Eu achava aquilo lindo. Desde os aerogramas mais simples até aqueles que tinham estrela com purpurina, e eu ficava feito panaca brincando com o brilho do pozinho. E as bolas de vidro que se quebravam ao menor ventinho (ok, eu e meu irmão teimávamos em jogar bola na sala e vez por outra quebrávamos alguma coisa). O cheiro das castanhas, o quebra nozes sempre a postos ao lado do potinho de nozes e avelã que meu fazia questão, adorava.
A casa vibrava diferente. Cheirava a Natal. E era muito, muito bom.
Hoje os enfeites são mais sofisticados, há eletricidade para gerir mil lâmpadas, árvores de natal que balançam e falam, Papai Noel que embala uma cadeira de balanço. Confesso que estou sem saco de montar a árvore. Geralmente são os meninos que se encarregam disso desde que cresceram. Este ano quero fazer algo diferente. Comprei enfeites e vou fazer uma árvore de Natal "desenhada" na rede de proteção da varanda. Do resto, as plantas se encarregam de enfeitar e dar um colorido diferente.
E volto a brincar com o lance dos sapatinhos na janela: este ano vou botar os tênis dos meninos na varanda (não tenho mais que inventar uma história mirabolante para explicar como Papai Noel "passou" pela rede sem arrebentá-la...) e deixar ali uma besteirinha qualquer, que seja um doce com uma mensagem para eles.
E vou botar no som da casa umas músicas de Natal. Assar um presunto em receita nova.
É isso: fazer vibrar a casa no Natal de um jeito diferente.

***

Calor senegalesco no Centro e eu fui assinar e reconhecer em cartório a permissão pro Gu viajar desacompanhado para a França em janeiro. Daqui a pouco é baixar as lãs, a mala, gorro, luvas, cachecóis, roupa térmica - aquela mesma delícia que um ano atrás eu começava a fazer para ir.
Dá uma coisa boa por dentro saber que ele vai.
E dá uma coisa esquisita saber que não posso ir agora, nem com ele.
Tínhamos feito outros planos.
Mas, c'est la vie, daqui a pouco outros serão feitos.
Como quase tudo na vida.

***

Gente, fiquem tranquilos: a luz voltou na casa da rainha mãe e ela já tem pão em casa.
Ufa!

***

Comprei uma marca nova de leite que destestei.
Tem gosto de Bonzo.
E logo na primeira caixa, o quase lindo vem perguntar que leite era aquele.
Eu já pronta para concordar que era uma merda, e ele declara que 'nunca tomou um leite tão bom'.

O que só confirma que o meu desejo de espalhar todos os dias um saco de Bonzo no chão da sala tem um baita fundamento.

***

Sem um puto. Durinha. Mas, agora, morando num castelo.
"Como só uma rainha merece."

Tá.

Reformando

2009-11-24T17:53:00.004-02:00

Assim como parte da casa e do "jardim", o blog está sendo reformado.
Um dia por vez agora.
Sai o espaço para comentários, que continuam a ser muito bem-vindos para o meu email do perfil.
Pelo menos temporariamente.
Tem sido cansativo e meio deprê apagar tanta besteira a não ser publicada.
Tem sido trabalhoso e complicado decidir o que é íntimo demais ou não.
Os grandes carinhos eu guardo para mim - como sempre.
O resto prefiro nem ver.
Sabem como é: ando meio sensível.

***

Psicoterapia é coisa cara.
Eu diria, um luxo, um privilégio.
Continuo achando um baita investimento pessoal.

Para quem não pode pagar, há ótimos serviços gratuitos nas universidades.
É só procurar, googlar, perguntar.

Se nada disso adianta, comprar um vasinho de gérberas vermelhas, adotar um bicho, dedicar-se a um projeto social/educativo, um bom mergulho no mar, sabe, essas coisas que nos tiram do tédio, do marasmo e da vida em sentido.

Eu fico besta com a quantidade de gente com tempo de sobra tão mal-utilizado.
Mal no sentido de para nada ou para o mal mesmo.

A vida é curta.
É nossa obrigação tentar fazer algo de bom nesse tempinho.
Ou pelo menos não fazer mal aos outros.
Já é uma grande coisa.

***

Tipos inesquecíveis:

- sabe aquele tipinho que tira foto com as duas mãozinhas juntas no rostinho meio caído prum lado com cara de meiguice? pois é.

- sabe aquele tipinho cujo tempo não tem fim e depois de mamar em tetas douradas durante tanto tempo descobre que a vida pode até ser boa vivendo através dos outros?

- sabe aquele tipinho que envelhece em depressão e resolve brincar de garota?

- sabe aquele tipinho? pois é.

Tinha uma seção que eu adorava na revista Seleções chamada "Meu tipo inesquecível".
(Na falta do que fazer quando eu era "garota" em férias numa cidade onde nada acontecia, eu li a coleção das Seleções das décadas de 1950 até 1970. Tudo. Tu-di-nho. Sabe aqueles anúncios de Simca Chambord, achocolatado Milo e sabão em pó Rinso? Tudo lá. Um barato.)

Eu estou colecionando nos últimos tempos alguns tipos inesquecíveis.
Vai ver tenho uma espécie de imã.

***

Tem uma aliança guardada dentro de uma caixinha de vidro transparente com um papelucho no fundo onde se lê:

"Receba esta aliança em sinal do meu amor e da minha fidelidade".

***

Tá perto.

2009-11-24T14:53:00.003-02:00

A véia está há 24 horas sem luz. E desde ontem liga para cá (moendo celular) porque o grande estresse é não ter pão em casa. E os peitos de frango que vão estragar no freezer. E não ter o que fazer.
Mas o mais grave para ele mesmo é o tal do pão. Pão (ter ou não ter em casa) para a minha mãe é um assunto sagrado. Mais ou menos como o leite para mim. Ou o papel higiênico para a matilha. Ao abrir a antepenúltima caixinha de leite, já sinto aquele fio de suor ansioso escorrendo pela testa e tenho que comprar mais. Qualquer integrante da matilha, ao abrir o último saco de papel higiênico (saco = oito rolos) entra em estresse e pergunta todos os dias se já se comprou mais.
Pensei eu em sair daqui do meu cafofo, andar 20 minutos, comprar um saco cheio de pães, gritar para mamãe jogar uma cordinha para içar ps pães até o sexto andar, voltar mais 20 minutos e tal.
Ela contentou-se com bolachas. Mas as velas estavam acabando.
Então a pobre da Ditinha vai descer seis andares, comprar pão e vela, subir seis andares e tal.
Uma santa, a Ditinha.

Voltamos à idade das trevas.
Aqui vez em quando apaga.
Mas eu sou moça previdente e tenho bom estoque de velas (aromáticas, claro; apagão meu é pra ser vivido no chique & cheiroso). três lanternas, radinho de pilha.
E mais: aprendi a deixar sempre a bateria do netbook carregada. E vou comprar uma de reserva.
Só para ter o prazer de ver todo mundo reclamando no twitter que não pode usar o computador.

Juro: não ligo.
A não ser que tenha tradução urgente a fazer, não ligo.
E mais, como tenho um pequeno gravador (pilha), dá até pra adiantar a tradução na base do ditado & vela.

Fiquei feliz por ver no apagão que não dependo dos gadgets. Tenho muitos, mas vivo muito bem sem eles. E não sofro da síndrome de abstinência de interação, muito pelo contrário.
Próximo passo: aprender a fazer fogueira para enviar sinais de fumaça. Bandeiras. Piscadelas.

Ou, então, deitar na cama e dormir.
Foi o conselho que dei.
Mas o problema é a angústia do pão.

***

Hoje, meu amor, lembrei de quando não me joguei no lixo.

Notícias comentadas

2009-11-23T12:36:00.002-02:00

Quando chega o seu dia.

Você está fritando batatinhas, mexendo uma panela de brigadeiro, preparando o mocotó pra mozão, e o mundo faz schlurp.
É por isso que eu ando evitando cozinhas em geral.

Menos TV.

Aqui funciona bem. Algumas horas sem TV e PC no apagão, e tivemos uma noite maravilhosa.
Não pensem besteira: foi muito mais papo e interação.
Eu não chegaria ao radicalismo xiita do tipo "ah, eu não tenho TV em casa" (o olhar blasé acompanha).
Tem filme legal. Noticário. Documentário.
Recomendo especialmente a série sobre a vida (interessantíssima, viu?) dos suricatos.
Melhor que dormonid na veia.

***

Entrega de trabalho hoje.

Tiro folguinha de algumas horas, só até amanhã.
Vou plantar as mudas de jasmim de Madagascar que comprei ontem à noite.
(Desesperada de calor, saí de noite roxa para tomar um sorvete Itália de frutas.
Não achei. Tudo cheio. Jogo do Flamengo. Calor. Ruas fedendo. Mendigos. Meninos cheirando garrafinhas. Gente feia pacas. Comprei duas mudas de jasmim na praça, tomei um Chicabom em pé e voltei. Vidão, hein?)

2009-11-22T13:06:00.002-02:00

Devia ser pro-i-bi-do fazer um calor assim.

***

Tem algo estranho: um pudim de leite condensado pela metade na geladeira e eu não estou com a menor vontade de comê-lo.

***

Vi um cisco de novela das oito depois de levar mamis a uma endoscopia.
Aliás, a sala de espera de um consultório de endoscopia é algo hilário.
Porque sai todo mundo de lá besteirão.
Com cara de feliz.
Não exatamente dopado, sonolento, mas só besteirão, com um sorriso estranho nos lábios.
Ficam sentados com seus acompanhantes, chapados, com aquela cara de "feliz, mas nem sei por quê".
E nós, os acompanhantes, mortos de inveja.
Fui ver o que tinham dado à véia para aguentar o exame: uma misturinha básica que continha o velho e bom Valium e um cisco meperidina. Um bom coquetel.
Bom pros outros, porque eu tenho intolerância a Valium. Faço efeito paradioxal.
Fico agitada, agressiva e dá amnésia.
(Bom, eu devia ter aproveitado um momento Valium desses pra fazer o que tenho vontade de fazer com uns três ou quatro e não posso sóbria.)
Daí que depois do exame não pode comer e beber até passar aquele grau de felicidade.
Mas mamis, como é a definição do 'mimimi', claro, quer comer, beber, mascar chiclete, chupar bala e falar.
E muito.
A tudo eu digo "não". Ela faz mais mimimi ainda.
Na saída, para compensá-la, paro na Casa Pedro e "deixo" que ela compre um bacalhau.
Voltamos os três de táxi: eu, ela e o bacalhau.
E o calor.
E o motorista.

Fala sério: depois ninguém entende quando dou os meus chiliques.

***

Mas eu falava da novela e acabei me perdendo.
Cada vez mais entendo por que não vejo novela.
Personagens machistas ("mulher minha não tem amigo homem" = ele galinha todas por fora e se faz de ciumento para convencer a mulher de que é um santinho)
Vagabas em profusão.
Péssimas atrizes em bons papéis.

Ou seja, levantei em 10 minutos e fui brincar com o cachorro embaixo do ventilador.

***

Pérola de sabedoria ouvida ontem em frente à parede de ferramentas para o lar:

"Deixa de ser boba, tá fazendo o jogo errado. Tem que pegar esses bofes casados aí, barrigudos e insatisfeitos, porque são eles que vão te dar do bom e do melhor. Você faz aquele teatrinho com ele, se faz de gostosíssima e difícil, e vai ver lá no fim do mês se não tem carne de primeira, perfume do bom e tudo aquilo que você quer. De repente rola até um apê!"

Agora, sim!
As coisas vão ficando mais claras.
Nada como uma mulher inteligente assim para esclarecer as coisas pra mim!

***

Peguei um livro de receitas portuguesas da minha avó.
Na primeira, pedia-se 26 gemas.
Oi?

E era esse povo que comia esses troços com 26 gemas e oito xícaras de açúcar e vivia até os 98 anos.

2009-11-21T08:25:00.001-02:00

"Failure is not an option; it's a lifestyle."

Lapidar, logo cedo, no twitter.
Vou cunhar moedas e estampar camisetas.

***

Não é fofo quando o filho galalau não vem dormir em casa, mas tem a consideração de mandar um torpedo para o seu celular avisando?

***

Sábado.
Contrariando tudo, estou trabalhando.
Mas depois vou encher meus pulmões de bom oxigênio.

2009-11-20T19:19:00.003-02:00

O bicho pegou aqui: trabalho, trabalho e mais trabalho.
Ontem emborquei cedo, cedíssimo, em sono pós-prandial mais que agradável.
Mas acordei às duas da manhã em ritmo de amanhã que é hoje ainda.
Colhi minhas abóboras, alimentei meus peixes e fui trabalhar.
No santo silêncio.

***

É, eu odeio aquele xópim chiquetérimo, mas ali ficam dois dos meus restaurantes favoritos.
O japonês e o thai.
Fomos de japa.
Escolhi um tal menu surpresa.
O chef prepara quatro pratos (porções pequenas, claro) à escolha dele e o garçom traz e explica o que você vai comer.
Tudo indo muitíssimo bem até ele me sair com um "... e uma redução de laranja".
Arh!
E gargalhada, claro.

***

Observação pós-prandial naquele contexto, depois de passar o terceiro casal modelo: deve dar uma sensação muito boa, um tesão enorme, um poder imenso o cara desfilar de mão dada com "sua mulher" maquiada como drag queen em trajes piranhescos.

Juro que um dia eu vou tentar aquela máscara, shortinho curtinho e sandália altíssima, perfume caríssimo, porém de gosto duvidoso, essa coisa meio CH ou grifes semelhantes que as vadias adoram.
Faço aquela boa de pirulito, um olhar vago e fico quinze minutos vendo que sensação dá.
Essa, a que o homem tem quando olha uma "coisa" assim.

(Que, aliás, sempre pertence a outrem, jamais a si mesmo, né? Porque a "sua mulher" não deve sair assim e ser olhada por outrem. Mas o cara pode (e deve?) perfeitamente olhar a "mulher doutrem" travestida de piranha numa muito boa. Contanto, claro, que seja a mulher do próximo. Jamais a sua.)

***

Mata esse, fio:

"uma pessoa (que não vi e não sei que era) me dá a opção: eu posso escolher se quero ser um nabo, uma batata doce e a terceira coisa eu não lembro. Escolhi ser uma batata doce. Daí eu viro uma versão de Min em tamanho batata doce e vem um pilão e me empurra para dentro de um ralinho de pia, que na verdade era um espremedor de legumes. E saem pedacinhos de mim pelos buraquinhos, micro Mins em minhoquitas de batata doce. Acabou assim."

É, foi um sonho que eu tive.
Vou te contar: a coisa vai assumindo ares apavorantes.
Tenho a sensação de que mais um desses e eu passo a receber do analista.

***

A temporada de festas está aberta.
Aqui é uma atrás da outra.
Aqui, digo, entre os meninos. Não param em casa.
Perfume bom no ar, cabelos penteados e aquele ar de "pré".
Era bom, não era?

***

"E a mãe fica com o copo."

Trabalha, nega, trabalha.

Castelo de vidro

2009-11-18T09:53:00.001-02:00

Brinde de festa: uma caixinha de vidro.
O menino comenta com aquele ar descompromissado que só os de 15 anos conseguem simular quando pretendem expressar pouca importância sobre algo que na verdade gostaram.
Ela ficou ali, num canto da mesa da sala, dois longos dias, e eu passei por ela certamente uma centena de vezes sem me dar conta da sua presença.
Foi ao molhar a planta que percebi a caixinha e, dentro dela, um quadradinho de chocolate enfeitado com florzinha e embrulhado caprichosamente em celofane transparente amarrado com uma fita cor-de-rosa.
Ri internamente a fala materna. Ele não percebera que se tratava de chocolate, algo que engoliria de uma tacada só sem se dar conta do enfeite, do mimo, da delicadeza do conjunto.
Como quase tudo que passa na visão masculina desses e de outros objetos, ou rituais, ou coisas.
Ou pessoas.
Dentro da delicada caixinha de vidro, havia o objeto do desejo, da fome.
Para mim, foi olhar o conjunto da beleza, do singelo cercado por vidro fino e transparente.
Exatamente como fiz um dia.
Sem perceber.
Até a caixinha ser espatifada em marteladas coletivas e nada sutis.

O chocolate, é claro, foi-se.
Provavelmente num único movimento.
A caixinha eu guardei comigo.
Como outras no colecionar das caixinhas.

Catavento e Girassol

2009-11-17T10:26:00.001-02:00

2009-11-17T10:20:00.001-02:00

"Prenez soin de vous. "

(Sophie Calle)

Eventually

2009-11-16T09:26:00.003-02:00

Olho minhas lavandas que me parecem sentidas com esse calorão todo. Sentidas como eu, que não suporto o calor que ataca minha pressão, minha pele e meu humor. Preciso fazer alguma coisa quanto a elas - as lavandas. Quanto a mim, pareço ter feito demais este ano, não obstante a vida durante sete meses praticamente estagnada num mesmo ponto. Ok - combinamos eu e John - sairei daqui. São assuntos que enjoam, pessoas que enjoam, palavras que enjoam. Meu estoque vitalício de eparema emocional esgotou-se faz tempo. Por isso, tudo agora gira em torno da perspectiva de um guarda-sol, uma espreguiçadeira e um livro de Anne Tyler e outro de Tim Winton que pretendo levar comigo.
Vou replantar as lindinhas, terra nova, adubo, muito papo-cabeça para ver se elas readquirem o viço mesmo debaixo de 36 graus. Eu, bebendo mais água e desenvolvendo um estranho gosto por pimentas que me fazem sentir mais viva e quente. Checar a lista dos "must do", deus do céu, não há nada que me irrite mais do que uma lista assim! São fotos 3 x 4, documentos a assinar, formulários a prencher, a moça que vem me perguntar às 7h da manhã 'o que é que faz com essa carne', ora, querida, desenvolva um projeto seu, estou louca para ver, não quero nem saber.
São 49 laudas de uma tradução minha para revisar, consertar, reescrever trechos, e eu sou chata pra caramba com essas coisas. Perco (?) um tempo enorme corrigindo aquilo que eu fiz e ainda por cima falando sozinha enquanto faço ("anta", "que horror", "assim é melhor"). Depois, livro novo de encodrino para traduzir. ("Ora, querida, faça o concurso, um bom salário, benefícios, aposentadoria garantida, estabilidade", o quê? O que é mesmo estabilidade que eu não sei mais?). Sou cri-cri para trabalhar. Perfeccionista. Detalhista. Mas é um 'must do" que me agrada. O resto, dear lord, é duro. Já teve o primeiro telefonema de amigo oculto... Eu venho trabalhando o quesito paciência com uma força pancreática. Mas, afinal, foi a tônica, o mote do ano: paciência. E fé - a que eu perdi, acho eu que definitivamente, mas ainda assim é preciso olhar nem que seja uma bola de algodão e acreditar. Verbos que entraram na lista da revisão - confiar, crer, entregar, perdoar, voltar, ficar. Não sei, é uma conjugação difícil, e eu conto com o meu analista budista e minhas duas amigas espiritualizadas, K. e K., olha só que coincidência, para uma luz, melhor, um holofote extra na minha alma machucada.
Já comecei o balanço anual e talvez o que tenha marcado mais tudo isso foi ver os homens que existem nos meus filhos, os que perderam os ares de meninos e hoje se envolvem com barcos de adultos, projetos olímpicos, pesquisas de biodiesel e leite de soja, obrigações militares, documentos e quetais. Nunca fui tão espectadora como agora. Olho. Escuto. Não é só dormência e anestesia, mas uma simples necessidade de olhar sem intervir, sem falar, sem achar nada. Vejo essas vidas em curva ascendente e outra, tão amada, na descendente, da qual me afasto com dois passos básicos para trás para olhar melhor e olhar um pouco menos também. De quem me afastei, acho que pouco importa agora. E foram muitos. Muitos mais do que um dia supus, quis e planejei. Mas tá feito, não tem volta, no regrets. But a few, como diria Frank. Paciência. Só aprendemos a tomar as decisões certas quando tomamos uma penca de erradas. E bastou uma, umazinha só, para fazer da boneca gente.

***

Pronto. O mês de janeiro foi excluído. Resolveu o problema? So I hope.
Oficialmente, o ano de 2009 começou, aqui neste blog, em fevereiro. Para evitar incômodos.
A pendenga com o meu blog - este aqui - foi resolvida enfim.
Não foi engraçado, não foi útil, não levou a nada.
Ou melhor: só me fez ver que há pessoas doentes demais neste mundo que não procuram ajuda.
Mas tá tudo limpo.
Limpinho.

***